25 Novembre 2021
A la Sainte Catherine,
Je voudrais la jouer plus fine
Pour qu’on m’épargne la rime
Et que cesse cette maxime.
A l’orée de l’hiver, le mois gris
Pourtant vert, orange, jaune mais incompris
Fait des promesses de repos
A la nature qui range son trousseau.
Des feuilles subsistent encore
Sur la terre mouillée et la décorent.
Fini leur vol désinvolte
Quand elles virevoltent.
Le paysan a toujours raison
Qui parle des oiseaux et des saisons
Et dans son patois expose
La nature virtuose.
Pourtant, moi qui suis Catherine
Je n’en ferai pas une tartine
Pour qu’on oublie la rime
Et que je m’exprime.
Aussi, je vais vous écrire
Afin de se divertir
Qu’à la Sainte Catherine
Les branches sont rouquines !