Octobre

Il entasse les feuilles  comme des pages flétries,

Quand enfin il finit.

Elles gisent dans les prés et les jardins,

Comme un tapis d’or brun.

La brume légère s’effiloche, aérienne,

Telle la traine d’une fée ancienne.

Seule la Terre la reconnait

Qui fait ce qu’il lui plait.

Les toiles d’araignée étincellent

Dans l’aube humide, fragiles ficelles

Où dort encore en son cœur

L’arachnide créateur.

L’herbe grasse pleure sa rosée

Et offre sa verdeur mouillée.

Et pourtant, Octobre allume le feu

Dans les bois noueux.

Une noix tombe qui fait du bruit

Et abrège le repos des oiseaux endormis.

J’assiste au spectacle de la nature

Qui se transforme, quelle que soit sa pâture.

Mon cœur est un peu lourd

De quitter l’été toujours trop court.

Octobre annonce le repos,

Et il est temps de ranger mes maux.

Comments

[Michel HOUÉ]

Que c'est beau de savoir écrire de belles poésies comme celle-ci !
Michel